Monologue    d'ouverture

 
Déjenme serles franco desde el mismo comienzo. No les voy a gustar. Los caballeros sentirán envidia, las damas repulsión. No les gustaré ahora y les gustaré mucho menos mientras avancemos.

Damas… les anuncio… Voy por ustedes todo el tiempo. No es un alarde u opinión. Es un diagnóstico totalmente sólido. Lo pongo en juego ya saben. Y me verán ponerlo en juego y luchar por ello. No. Se meterían un problema. Mejor lleguen a sus propias conclusiones desde lejos...! Para evitar que mi masculinidad les moje bajo sus vestidos.

Caballeros. No se desesperen. También voy por ustedes. Y les aplico la misma advertencia. Aguanten sus erecciones hasta que yo les diga, pero después, cuando ustedes follen… y seguro que ustedes follarán.
Espero y cuento con ustedes y sabré si me han tenido en cuenta. Quiero que follen con mi imagen plasmada y adherida en sus gónadas. Sientan como fue para mí. ¡Como es para mí! Y piensen. ¿Fue éste el mismo placer que él sintió? ¿Conoció algo más profundo? ¿O hay ahí una pared de lujuria en la que todos incrustamos la cabeza en ese momento tan resplandeciente?

Eso es. Ese es mi prólogo. Nada con rima. Sin muestras de modestia. ¡No esperaban modestia! Eso creo. Soy John Wilmot. Segundo Conde de Rochester. Y no quiero gustarles.

monologue     final

 Asi que ahí yace finalmente el converso del lecho de muerte. El libertino piadoso. No podía danzar a medio compás, ¿verdad? 

Denme vino, apuro la botella y la arrojo vacía al mundo.   

Muéstrenme a nuestro señor Jesús en agonía y monto la cruz y robo los clavos para mis propias palmas. Ahí voy, alejándome del mundo arrastrando los pies. Mi baba fresca sobre una biblia. Miro la cabeza de un alfiler y veo ángeles danzando. 

Bien, ¿les agrado ahora? 

¿Les agrado ahora? 

¿Les agrado… ahora?